INT. HOTELZIMMER - TAG
Scheiben schwitzen.
Die Wände atmen nicht.
Whiskey. Schweiß.
Ich hocke hier,
als wär's mein Geruch,
der nicht geht.
Fernseher: Stumm.
Das Fenster hält Atem.
Ein Hauch,
fast nichts,
trägt Kälte.
Die Weite
nicht für mich.
Lärm schlägt durch.
Zu nah.
Stimmen
von früher,
nicht mehr zu ertragen.
EXT. STRASSE - NACHT
Glück kippt.
Mond: Scheinwerfer.
Mein Kopf im Rausch.
Straßen taunass.
Lampen fahl.
Schatten stolpern, hungrig,
verloren.
INT. HOTELZIMMER - NACHT (SPÄTER)
Zwei Menschen.
Unser Atem zu nah.
Salz-Erdnuss-Finger
an deiner Hand.
Ein Hauch,
fast nichts,
trägt Wärme.
Kurzer Sieg,
sofort verloren.
Wiederholt.
Neben mir:
die Flasche.
Trennt mich vom Leben,
wie draußen
von drinnen.
Schraubverschluss klebt.
Ich hebe sie an,
was mich halten sollte,
kippt raus.
Nacht am Fenster.
Draußen geht ein Licht an.
Meins nicht.
–
Frederik Rentrop
2017